A OSTENDE

A Ostende l’onde est un songe, la lumière une vague, l’écume une bière âcre.

Là-bas les mouettes se lamentent et les hommes ont l’âme lourde, ce qui est hautement réjouissant car à Ostende tout ce qui gémit est béni.

On vient à Ostende non pour y mourir mais pour voir mourir : dans cette ville en perpétuel automne la mélancolie est un spectacle intime. Les nuées y sont sombres, les âmes brumeuses, les flots lumineux.

A Ostende au casino face à la mer on joue, on perd, on pleure : on est heureux.

Dans cette capitale de la nostalgie l’amour est lunaire, la mort intermédiaire, la vie un interminable regret.

L’existence y est pâle, sereine, quasi funèbre. C’est la chose la plus délicieuse d’Ostende.

A Ostende il y a plein de vieilles en rouge à lèvres qui traînent leurs secrets d’amour glorieux et désuets : dans la ville flamande une tendre poussière recouvre les coeurs séniles.

Ostende est une ville égarée entre la mer et les étoiles, figée dans un siècle de naphtaline.

Raphaël Zacharie de IZARRA